"As palavras propriamente ditas"

"- Quando reparo na forma como olhas para mim, quando olhas e sabes que não olho, quando vês e reparas o que faço, quando faço o que faço, e então dizes as palavras que só tu sabes, e são sempre palavras de amor, e eu penso: então eu penso que tens medo de um silêncio, um silêncio qualquer a alastrar, e que preenches como deves, ou achas que deves. Só então tu falas.

- Como agora?

- Sim, como agora. E quando não falas, são os teus pensamentos.

- Mas tu não ouves os meus pensamentos.

- Talvez por isso. Ouço o que não ouço. É o silêncio que eles fazem. O silêncio das tuas palavras perturba-me mais do que as palavras ditas, as palavras propriamente ditas. E então peço-te que fales, o que é a mesma coisa, porque não consigo suportar a ausência das tuas palavras. Ou a presença delas. Não sei.

- Então o que queres que faça?

- Apenas que faças. Que nunca digas o que fazes ou não fazes. Não me interessa o que pensas de mim, o que dizes ou consentes. É-me indiferente.

(...)

- E gostas dos meus pés?

- Acho os teus pés horríveis. Mas sou capaz de simpatizar com a tua boca. Talvez nem seja a tua boca toda, apenas o teu lábio inferior, quando o sinto entre os meus lábios, quando te beijo, ou melhor, quando não te beijo, sinto apenas os meus lábios sobre os teus, muito quietos que não parece muito um beijo.

- E gostas da minha coninha?

- Não se diz isso. É feio.

- E a coninha: achas a minha coninha feia?

- Já vi coninhas melhores, se queres que te diga. Mas não é uma coninha feia.

- Parvo.

- (...) A tua coninha só tem pouca personalidade. Não é grave.

- O que queres dizer com isso? Olha para ela com atenção.

- Estou a olhar.

- Achas que falta assim tanta personalidade? Olha bem.

- Acho.

- O que queres dizer com isso?

- Personalidade. Atitude. É uma coninha passiva. (...) É uma coninha mandriona, é o que é.

(...)

- Não te rias. Não é motivo de risos.

- Não me estou a rir.

- Então é ela. Olha para ela. Ri-se de quê, esta puta interesseirona?

- Ri-se de ti e da tua pichota ridícula.

- Qual é o mal da minha pichota? É uma pichota elegante, dir-se-ia até distinta, helénica, vigorosa, apessoada, tranquila, apolínea, marmórea e culta.

- É uma pichota pequena, meu amor. Sempre te disse que era muito pequena, parece meio atarracada. O teu pai ou mãe é asiático?

- Não.

- A tua pichota?

- Já lá esteve e não gostou.

- Só dizes disparates. Além disso gosto dela.

- A tua conversa dá-me nojo. És uma nojenta. Uma putinha nojenta. Devias ter tento na língua. (...)

- Gostas do meu cuzinho? (...) É o cuzinho mais bonito que já viste?

- Gosto. É o cuzinho mais lindo que eu já vi.

(...)

- Porque é que me bateste na cara?

- Porque és estupida como uma porta.

- Pára de me bateres.

(...)

- (...) Agora só quero me beijes.

- Não me apetece.

- Não é uma questão de vontade. A vontade tem pouco a ver com isto.

- Podes beijar-me, se quiseres. Eu fico onde estou.

- Quero.

- Gostaste?

- Gostei.

- Mas eu não te beijei a ti. Os meus lábios estão parados. Parados.

- Melhor assim.

- Sou um corpo parado e é assim que devo ser?

- Sim. Não gosto que me beijem. Gosto de te beijar prolongadamente. Mas só eu. Não é nada contigo. Mas é tudo para ti. A ideia de partilhar só se aplica as coisas vivas e inúteis - um livro, uma laranja, um par de peúgas. para tudo o resto, as partilhas são imperfeitas, para não dizer anedóticas. As pessoas não beijam. Há sempre uma que beija mais do que a outra. Que ama mais do que a outra. Que sente ou sofre mais que a outra.

- Posso dizer que te amo?

- Não. Só eu posso dizer que te amo. E amo-te muito. Mais do que pensas.

- Talvez queiras casar comigo. És doido o suficiente para isso.

- Quero, quero muito casar contigo. Aceitas (...)?

- Porque é que estás nessa figura, de joelhos? Ficas ridículo de joelhos, aí na alcatifa, a tua pequena pichota como um enfeite de Natal pendurado no teu corpo. Levanta-te e caminha.

- Ainda não quero ir para a caminha. Isto agora é a sério. Ouve o que te digo: casa comigo e faz de mim um homem feliz.

- Quero fazer amor outra vez.

- Primeiro, casamos. (...) Temos a minha pequena pichota como padrinho e a tua coninha mandriona como madrinha. Agora enfia isto no dedo e diz as palavras.

- Um preservativo?

- Enfia-o no dedo. (...) Agora: aceitas ser minha esposa, na saúde e na doença, até que a morte nos separe?

- Espera. Que espécie de doenças? Todas ou só algumas?

(...)

- Todas. As doenças medievais, as viroses, a cegueira, as embolias cerebrais, aguentas tudo. Mesmo que a fatalidade meta fraldas, e nao pudermos foder mais, os nossos corpos definitivamente apagados, e que do nosso amor só reste a memória. Compreendes o que te peço? Chama-se sacrifício. E nunca saberás o que é amar alguém se não amares também o sacrifício. Porque estás a chorar?

- Nunca pensei que quisesses casar comigo. É só isso. É bonito o que dizes.

- Não consigo ver-te chorar, meu amor. Parte-me o coração.

(...)

- Pára de chorar. Cobre o teu cabelo com o lençol para eu te poder beijar sob o véu. Limpa as lágrimas com os meus dedos.

- Amo-te muito. Já to disse várias vezes, mas nunca numa cerimónia como esta.

- Também te amo muito. (...) Diz apenas que "sim". (...) Aceitas casar comigo?

- Caso.

- Não é "caso". É aceito.

- Aceito.

- Aceitas o quê?

- Aceito casar contigo. E aceito a tua pichota pequena, meu amor. Estou a brincar. Não chores. Não gosto que chores. Os homens não deviam chorar. Olha para mim: aceito casar contigo e fazer-te o homem mais feliz. Não direi o mais feliz entre os homens, mas o mais feliz entre os homens de pichotas pequeninas. Agora ris?

- Rio.

- Estamos casados?

- Estamos, meu amor. Aos olhos de Deus somos duas almas gémeas que se encontraram no firmamento. Pára de rir.

- De Deus e do firmamento? Foi isso que disseste?

- Putinha. Minha grande, adorada, e casada putinha. Nunca nos devemos rir de Deus. (...)

(...)

- Mas eu abro o coração para Deus. Juro. É só isso que queres que eu abra?

- Não me faças rir, merda. Isto é uma coisa solene.

- Enfia a aliança. Deixa-me enfiá-la onde eu quiser.

- Pára com isso. Estou a ficar com tesão e Deus a ver.

- Não está nada. Ele fecha os olhos nestas partes.

Está a ver. Pára. Pousa a aliança. Porta-te como uma mulher casada. (...) Diz só que me amas muito.